История

[t_r_i_k_s_t_e_r]

До определённого времени я считал наш военный флот образцом воинского порядка и железной дисциплины, а как же иначе, это вам не с уреза водной гладью любоваться. Ну, а на заставе этого самого флота в Порту-море.

После достопамятного Дня ВМФ моя вера была несколько поколеблена, списывались эти безобразия на счёт присутствия фрахтовиков, разлагающих красных революционных военморов, каботажным характером базирующихся кораблей(заметьте-не судов!). В Порту появился полицейский взвод морпехов, комендант строительства, ну, мы и успокоились. А, зря! Оповещение: в Порту идет большой эскадренный гвардейский тральщик прямо из иноземного похода. Вся застава прилипла к оптике: красавец, гигант, наши "альбатросы" как моськи вокруг слона. Словом-впечатляет. Ровно через сутки, в 00.00 из Порту звонок:
- Братцы, помогайте, тут у нас два КАМАза угнали.
- Как это? А морпехи куда смотрели....
- Так их, это, того!...
- В смысле?
- Побили..
- Насмерть? А оружие....
- Та не, оружие на месте...
- А кто?
- Да кто-ж его знает, народу-то у нас тут...

Ладно, вроде-бы дело и не наше, однако.. Звонит мне один хороший знакомый и сообщает, что у "волчьего глаза"(сельпо ночью) стоят две большие машины. Отправляю тревожку во главе с прапорщиком. Через часок тот возвращается с пленным и трофеем, КАМАзом значит. Второй грузовик наших не дождался. Пленный молчит, да и стоит-то не очень твёрдо. Прапорщик авторитетно заявляет :
-это прапорщик морской.
поправляю
-мичман. ..
-Да нет-прапорщик, звездочки аккурат как у меня.
Приезжаем в Порту, на воротах опять, тьфу! -мерзость. Морпехи (тыловые работнички как оказалось, форсу много, а одного мичмана взять не смогли) обидчика опзонали, заметный паренек был, крупный, красивый-точно гвардия.
Подходим к трапу океанского красавца. Загляденье...блестит, главный калибр солидный, вахтенный у трапа как картинка. Тут наш пленный упираться начал, не пойду, хоть убейте, к этим сатрапам. Выходит к нам кап-три, усталый, печальный.
-Ваш?..
-Не знаю, я кораблем командую всего часа три, а сам из инженеров. Их командира с "белочкой" в эскадру на катере отправили...

Кап-три продолжает:
-чтоже это мы на берегу, прошу на борт! Два вахтенных бережно приняли у моих скорохватов пленного. Ага, думаю, раз так обходительны-значит их это мичман! Поднимаемся на палубу, вслед за кап-три, в предвкушении идеального флотского порядка, шагаю в темноту баковой надстройки. Аааа! Из под ног шарахается здоровенная крыса, ржавчина отчётливо видна во всех углах. С опаской, как бы поменьше испачкатся, устраиваюсь на уголке лавки в крохотной дежурной комнатке. Пленный с конвоем поместиться с нами не может и стоит в коридоре. Тягостное молчание..Вдруг кап-три встрепенулся и по громкой связи требует ПРИВЕСТИ к нам старпома.
- А, что, спрашиваю, сам-то он дойти не может?
-Нет-отвечает кап-три, - он под домашним арестом,порезал, понимаешь, капитана водолазного корабля, под хмельком понятно. Грохот в коридоре и, оттеснив пленного, который, слыша наш разговор как-то сник, съежился, в дверном проёме появляется огромный детина. Недельная щетина, тужурка на голое тело, запах винокуренного завода с ручательством в три морских мили. Кап-три
- Знакомтесь, это наш старпом...
Старпом, небрежно кинув,-Чё надо?
Я-Этот мичман вам знаком?-
Старпом -мичману-Ты чё пи-пи-пи натворил, водка где? Пи-пи-пи... Потом раздался классический хук в челюсть мичмана, визг (не приувеличаваю!) кап-три и шум яростной схватки во имя гуманного и своевременного спасения мичмана. Мичмана увели, старпом присел рядом со мной, дыша перегаром, как на колорадского жука, протянул, с лопату, ладонь
-Вова! У тебя выпить нет? Жаль, ну, я пошёл...
Прошу кап-три показать корабль. Тот, после легкой задумчивости, ведёт меня в БЧ-2 (центральный пост управления огнём), единственный пост, по его словам, где безопасно(!). Впечатлило: порядок, куча экранов, не чета нашему Дону, карта легко читается прямо с экрана( лучше, чем по Наяде). Поднимаемся наверх, примерно так этажа с третьего, вижу трап еще ниже ведёт, переборка раздраена.
-А, что там?
- Кубрик! Спускаться не советую, коль жить охота..
Подхожу к краю палубы: снизу, из кромешной темени, доносится гул голосов, преимущественно непечатных,треньканье гитары и всё это на фоне страшного коктейля из запахов немытых тел, давно не стиранной одежды,водочного перегара. Знакомиться с военно-морским бытом дальше, почему-то не захотелось. Прощаюсь с печальным кап-три, у трапа- мои орлы в окружении балтийцев, курят, слышу обрывки фраз: что-то вроде до обеда ловим проклятых шпионов, после обеда-расстреливаем. При моем приближении ребята подтянулись, моряки, глядя на них-тоже, кое-кто даже сделал попытку застегнуться(салажня, наверное). Спрашивают, по уставному, заметьте, что с мичманом-то будет, его тоже-того... Делаю страшные глаза: а как вы хотели, с нарушителями погранрежима-только так! На выходе догоняют нас два кап-лея, по форме, трезвые. Протягивают мне записочки-вот эти у нас ,где-то у вас на берегу. верните .... Смеюсь, потом призадумался, а ведь в тылу заставы получается, небольшой диверсионный отряд действует.
Едем домой, бойцы мои сзади сопят..
Ну, как впечатление? -спрашиваю.
-Страшно... Наши, пограничные, моряки, просто пограничниками назвать язык не поворачивается, на голову выше были. Бывало, гостевали у них на "утюгах", свежими овощами радовали.